ciranda da poesia,

Mi vida como bacteria

Cuando empecé a escasear, la orden

fue que actuara con naturalidad, que partiera

de escenarios mutuamente excluyentes –

que marcase algún cero absoluto, por

teléfono

- o que me desprendiera de todo lo anterior, y me quemase

una vez leído: me vino a la memoria el chiste

de la conversación entre dos asesinos

que fingen reconstruir el acento, los hábitos lingüísticos

de la víctima

usando las propiedades de sus gritos, pero cada vez

una pausa en la programación los distrae, haciendo que la broma

nunca acabe, y la risa

se sume al resto de tareas pendientes. Ahora se abrirán los turnos de [debate

al respecto, y si con eso

se pudiera restablecer el flujo, se sabría

que hemos sido disueltos por opiniones públicas, formateados

por la corrosión –como una muestra de laboratorio.-

Minha vida como bactéria

Quando comecei a diminuir, a ordem

foi que agisse com naturalidade, que partisse

de cenários mutuamente excludentes –

que marcasse algum zero absoluto, por

telefone

- ou que me desprendesse de tudo, antes, e me queimasse

logo depois de lido: me lembrei da piada

da conversa entre dois assassinos

que fingem reconstruir o sotaque, os hábitos linguísticos

da vítima

usando as propriedades de seus gritos, mas cada vez

uma pausa na programação os distrai, fazendo com que a piada

nunca acabe, e a risada

se junte ao resto das tarefas pendentes. Agora se abrirão os turnos de [debate

sobre isso, e se com isso

se pudesse reestabelecer o fluxo, se saberia

que temos sido dissolvidos pela opinião pública, formatados

pela corrosão – como uma mostra de laboratório.-

[poema de Aníbal Cristobo. Trad. Manoel Ricardo de Lima]

ANIBAL CRISTOBO, por Manoel Ricardo de Lima. RJ, EdUERJ, 2013

poema,

ninguém

sempre assim. todos os anos, estupidez e fingimento, nessa ordem quase exata e monstruosa. a mesma pergunta enferrujada na boca, nos dentes. sabe onde fica? o pior é que se ela pudesse morreria agora mesmo, toda branca e nua, sobre os meus calcanhares enviesados. remorso algum. morreria bem no meio da minha frase, atravessada bem no meio da frase que elaborei por tanto tempo, por tantas vidas. esta demora. os braços espalmados no chão, o rosto crespo, obsceno e as notas do dinheiro limpo, a pulseira de acrílico colorida, um vestígio de ferro velho na garganta, sabe onde fica? é sempre assim, todos os anos, estupidez e fingimento, a mesma conversa batida e mastigada muitas vezes com o chiclete vencido, os dentes pretos, a boca toda preta. disse que existe um peixe do tipo ferrugem, anisotremus virginicus, e que o peixe se parece com ela. anisotremus virginicus, repete e engasga com o limo preto que escorre do céu da boca. ela também mente. exibe o estojo novo de maquiagem, a pinça com pontinha dourada, se a gente não toma cuidado, mata. não sabe, né? claro, não sabe onde fica nada

Júlia Studart

[um poema antigo, perdido em algum lugar, que reaparece agora junto com uma foto ainda em Lisboa. melhor título, nesse tempo com Fernando Pessoa, impossível]

Arquivo Debilitado,

[LANÇAMENTOS]
Revista CULT, n.179, maio/2013

júlia hansen & blues,

X

O amor gasta

ilharga, rumo

porque inventa

de novo, amor.

Suor, fruto

rosto nítido

paira um ritmo

na gruta, silêncio.

Mas se o amor gasta

temerosos, teus receios

e se o amor cria o dia

de chegarmos numa praça

em que fumo feito

o amor desfolhe

nicotina amarelando

os batentes das portas

o outono

também pode entrar, amor.

Amor pode pôr altifalantes

não adianta, não avisam

o caminho, a enxurrada. Bicicleta.

Mas se bem amadurece

água com açúcar, dá papaia

e o amor no máximo gasta

cáries nos dentes dos miúdos. 

Sabe bem, alisar demais

nunca fez gastar o viço

nem dos pelos

do gato que te oferto no Natal

e em seu salto matutino

sobre nossos corpos

desconhece o puído da vida.

O amor nos lambe áspero

constrói-nos olhos, digo

para ver pontes o amor

abre as portas. Cria.

O imaginário é meu armário.

Onde encontro os potes de massa

ao redor das pilhas enferrujando

na caixa de sapatos

junto das fotografias

enrolado numa manta

o amor, raro. O amor

tira o cavalo da naftalina

gira e grita

grita e guia.

edições Chão da Feira, BH/Lisboa, 2013
http://www.chaodafeira.com

'esse animal não quer saber de nada',

Nome de lugares: ainda lugares sem nome.  

     1. Se o nordeste do Brasil é sertão, sua lógica é a do deserto, provavelmente pensou o Barão ao tentar que lá camelos dessem certo. Gonçalves Dias etnólogo saiu de Fortaleza em uma corcova, logo quase um rabo de foguete. Além do cantil, na bagagem Die Braut von Messina, de Friedrich Schiller, livro traduzido em pausas de meio-dia. Hora sem sombra lhe ensina hora da morte, das aparições, insinua um bárbaro grego mudo. O corpo de Dias, dolorido pela geologia, arde na falta de areia. A Comissão das Borboletas segue para o mapa da falência. O poeta, acusado de negligência, caiu do camelo. O animal pela pata quebrada foi sacrificado. Funda-se uma comunidade.

     2. Wolverine caminha seguro pelas noites do Pirambu via Marvel. Em outra topografia, ele passearia pela rua São Serafim, Leste-Oeste a direita. Lá, 1986, veria o episódio do homem ao telefone público, o pai sem rosto, incluindo a bola cortada e o jogo interrompido. Seria rebatizado por Volver, Volvin ou Rewolver. Às escondidas:

férias sem lâminas,

garras e prestobarba.

restos de retirante em farda de ginásio.

homens em pele de camelo, ambulantes,

vagam em busca do polegar do camarada

nova partitura para acidente de trabalho

não apenas Volvin, Burle Max

e um vira-lata chamado Rex,

ocupam hoje o que um dia foi um jardim.

de torso nu, cruza a rua, reclamando o dedo

com palavras de Cristo, de Marx,

do homem ao telefone público

e do pequeno vendedor de garrafas

em segredo

Uma das punições para Gonçalves Dias foi a de ser nome de rua sem asfalto, de esgoto a céu aberto, conhecida apenas por Gongon. Se alguém dissesse: Ja, diese Hallen selbst bespritzte Blut, traduziriam em três versões por chame a polícia, saia daqui ou esconda esta câmera.

     3. “Balançou, não deu certo, não! Pois não passou de ilusão.../ Eles trouxeram o balanço do deserto/ Mas o gingado não deu certo/ Pra cruzar o nosso chão”, diz o coro-comédia da Leopoldinese, na Sapucaí. Um carnaval secreto estava na tradução de Schiller, na comunidade fundada a sangue de camelo, na Comissão das Borboletas: sobras da expedição de Gonçalves, no tum-tum do terreiro, do coração. Na conta de Volvin na bodega, a ser pago em dólar, pela Marvel. Em uma vesga recherche há algo de Balbec em um Pirambu. No cachorro perdido, no nome árabe de uma avó e no homem anônimo, esfaqueado, em um dedo-duro, ainda sussurrando suas verdades no telefone público.

[com as vozes de Zilma e Sérgio]  

poema de Eduardo Jorge.

porque talvez, mesmo sem crença ou motivo, a gente deveria voltar.