Arquivo Debilitado,

[LANÇAMENTOS]
Revista CULT, n.179, maio/2013

júlia hansen & blues,

X

O amor gasta

ilharga, rumo

porque inventa

de novo, amor.

Suor, fruto

rosto nítido

paira um ritmo

na gruta, silêncio.

Mas se o amor gasta

temerosos, teus receios

e se o amor cria o dia

de chegarmos numa praça

em que fumo feito

o amor desfolhe

nicotina amarelando

os batentes das portas

o outono

também pode entrar, amor.

Amor pode pôr altifalantes

não adianta, não avisam

o caminho, a enxurrada. Bicicleta.

Mas se bem amadurece

água com açúcar, dá papaia

e o amor no máximo gasta

cáries nos dentes dos miúdos. 

Sabe bem, alisar demais

nunca fez gastar o viço

nem dos pelos

do gato que te oferto no Natal

e em seu salto matutino

sobre nossos corpos

desconhece o puído da vida.

O amor nos lambe áspero

constrói-nos olhos, digo

para ver pontes o amor

abre as portas. Cria.

O imaginário é meu armário.

Onde encontro os potes de massa

ao redor das pilhas enferrujando

na caixa de sapatos

junto das fotografias

enrolado numa manta

o amor, raro. O amor

tira o cavalo da naftalina

gira e grita

grita e guia.

edições Chão da Feira, BH/Lisboa, 2013
http://www.chaodafeira.com

'esse animal não quer saber de nada',

Nome de lugares: ainda lugares sem nome.  

     1. Se o nordeste do Brasil é sertão, sua lógica é a do deserto, provavelmente pensou o Barão ao tentar que lá camelos dessem certo. Gonçalves Dias etnólogo saiu de Fortaleza em uma corcova, logo quase um rabo de foguete. Além do cantil, na bagagem Die Braut von Messina, de Friedrich Schiller, livro traduzido em pausas de meio-dia. Hora sem sombra lhe ensina hora da morte, das aparições, insinua um bárbaro grego mudo. O corpo de Dias, dolorido pela geologia, arde na falta de areia. A Comissão das Borboletas segue para o mapa da falência. O poeta, acusado de negligência, caiu do camelo. O animal pela pata quebrada foi sacrificado. Funda-se uma comunidade.

     2. Wolverine caminha seguro pelas noites do Pirambu via Marvel. Em outra topografia, ele passearia pela rua São Serafim, Leste-Oeste a direita. Lá, 1986, veria o episódio do homem ao telefone público, o pai sem rosto, incluindo a bola cortada e o jogo interrompido. Seria rebatizado por Volver, Volvin ou Rewolver. Às escondidas:

férias sem lâminas,

garras e prestobarba.

restos de retirante em farda de ginásio.

homens em pele de camelo, ambulantes,

vagam em busca do polegar do camarada

nova partitura para acidente de trabalho

não apenas Volvin, Burle Max

e um vira-lata chamado Rex,

ocupam hoje o que um dia foi um jardim.

de torso nu, cruza a rua, reclamando o dedo

com palavras de Cristo, de Marx,

do homem ao telefone público

e do pequeno vendedor de garrafas

em segredo

Uma das punições para Gonçalves Dias foi a de ser nome de rua sem asfalto, de esgoto a céu aberto, conhecida apenas por Gongon. Se alguém dissesse: Ja, diese Hallen selbst bespritzte Blut, traduziriam em três versões por chame a polícia, saia daqui ou esconda esta câmera.

     3. “Balançou, não deu certo, não! Pois não passou de ilusão.../ Eles trouxeram o balanço do deserto/ Mas o gingado não deu certo/ Pra cruzar o nosso chão”, diz o coro-comédia da Leopoldinese, na Sapucaí. Um carnaval secreto estava na tradução de Schiller, na comunidade fundada a sangue de camelo, na Comissão das Borboletas: sobras da expedição de Gonçalves, no tum-tum do terreiro, do coração. Na conta de Volvin na bodega, a ser pago em dólar, pela Marvel. Em uma vesga recherche há algo de Balbec em um Pirambu. No cachorro perdido, no nome árabe de uma avó e no homem anônimo, esfaqueado, em um dedo-duro, ainda sussurrando suas verdades no telefone público.

[com as vozes de Zilma e Sérgio]  

poema de Eduardo Jorge.

porque talvez, mesmo sem crença ou motivo, a gente deveria voltar. 

viêt-công,

['Fundo de rumor mais macio que o silêncio', de Elida Tessler]

viêt-công

lui vuole sapere: sono

in grado di mantenere un

segreto? lui

vuole sapere se il

segreto può

guarirlo, disturbarlo,

avvicinarlo. parla

uno, due dialetti

che nessuno capisce

e conserva l’abitudine

di dare da mangiare

alle anatre al mattino. a

volte si scopre a far calcoli

di felicità

su un pezzo di

terra in brasile, due

birre al giorno, tè

con zenzero e

miele di rosmarino.

gli amici sono andati a

vivere in

marocco. lui

pure non

sembra un francese e

non lo sa mai

molto bene cosa

è venuto a fare in

mezzo a tanta

gente. lui pure

non dice, ma il

segreto, come tutto

il resto, non è che

un’invenzione. lui

non dice nemmeno

se ha fatto un’amicizia

o se muore un

po’ ogni giorno

più in fretta di

tutti noi.

[Júlia Studart, trad. Davi Pessoa]

viêt-công

ele quer saber: são

capazes de guardar

segredo? ele

quer saber se o

segredo pode

curar, provocar uma

revira-volta, trazê-lo

pra mais perto. fala

um, dois dialetos

que ninguém entende

e conserva o hábito

de alimentar

patos pela manhã. às

vezes é flagrado

tecendo cálculos

de alegria

num pedaço de

terra no brasil, duas

cervejas por dia, chá

com gengibre e

mel de rosmaninho.

os amigos foram

morar no

marrocos. ele

também não

parece francés e

nunca sabe

muito bem, não

faz idéia do que

veio fazer aqui no

meio de tanta

gente. ele também

não diz, mas o

segredo, como todo

o resto, pode ser

apenas invenção. ele

também não diz

se fez um amigo

ou se morre um

pouco a cada dia

mais rápido que

todos nós.

 [Júlia Studart. Poema publicado na página RISCO, editada por Carlito Azevedo, Prosa & Verso, O Globo, 25.06.2011]

ale, o prófi: 23.03.1969

tome nota

por todas as ruas

onde ando sozinho

com você

e você

se é que se lembra

(se lembra)

olha assim pra mim

como capa de revista

pelo rabo-do-olho

de artista,

e sorri.

eu acho tudo muito legal

mas a verdade

é que o nome normal disso aí

é

s-a-u-d-a-d-e;

pois bem:

sei que vou sozinho

sei que vou também sozinho

mas acontece

que parece

que você

é como se é que fosse

o próprio meu caminho.

torquato neto